晨光初破晓,露珠还缀在草叶尖上，像大地未干的泪，山坳里的那片霞草便在这时醒了，它们不似牡丹那般张扬，也不如玫瑰娇艳，只是静静地、密密地匍匐在石阶旁、土坡上，用细碎的白花织就一匹流动的云霞。
“霞草”，这名字自带诗意，有人说，因花色如朝霞初染，故得此名；也有人说，因其总在晨光最盛时绽放，像是要把天边的霞光披在身上，我更愿相信后者——这些看似柔弱的小花，骨子里藏着对光的执着，每一朵花都只有米粒大小，五片椭圆形的花瓣围成一个小小的星形，花蕊是淡淡的鹅黄，风一吹，便颤巍巍地抖落细碎的香。
记忆里的霞草,总与外婆的菜园为邻，那年我七岁，最爱蹲在田埂上看这些小花，它们从不挑剔土壤，贫瘠的石缝里、潮湿的沟渠边，只要有一点立足之地，便能扎下根，蔓延成一片，外婆说：“霞草是‘贱命’，活得泼实，却最懂感恩。”她从不特意浇灌它们，可每到夏末，它们便自顾自地开起来，把荒芜的角落装点得像个素雅的梦。
最难忘的是雨后的霞草,雨水洗过的花瓣愈发透亮，叶尖的露珠滚来滚去，将阳光折射成七彩的光斑，那时我会采一小把，用野草扎成花束，送给正在晾衣的外婆，她总是笑着接过去，别在蓝布衣襟上，说：“你看，霞草配粗布，也好看得很。”后来我才明白，霞草的美，不在其形，而在其“韧”——它从不与百花争艳，却用最卑微的姿态，为世界添了一抹温柔的底色。
长大后再见霞草,是在老家的老屋旁，那年外婆去世，院子里的荒草长了一人多高，唯独墙角的一簇霞草，在枯黄中倔强地开着白花，风过时，花枝轻摇，像外婆当年在院子里招手，忽然懂了，为什么古人称它“霞草”——它哪里是草，分明是时光落下的碎玉，将岁月里的温情与思念，都凝成了这永不凋零的星点。
如今的城市里,霞草早已难觅踪迹，可每当夏末秋初，我总会想起那些细碎的白花，它们教会我：生命的美好，有时不在于绽放时的绚烂，而在于无论身处何种境地，都能心怀光明，温柔生长，就像霞草，把每一缕霞光都穿在身上，把每一天，都活成了诗。
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