暮春三月，庭院深处的紫藤便悄然醒了，起初只是墨褐色的藤蔓在墙头盘曲虬结，像沉睡的龙蛇，蓄着一冬的力气，忽一夜春风过，藤蔓上便爆出米粒大的花苞，嫩绿里透着浅紫，几天工夫便胀成饱满的小拳头，再一夜间，便“噼里啪啦”地全开了——满架的紫藤花，如流霞倾泻，似紫云垂落，把半边天都染成了朦胧的淡紫。 凑近了看，每一串花穗都是由数十朵小蝶似的花儿叠成，花瓣薄如蝉翼，透着光，能瞧见里面细密的筋络，是淡紫色的，花底却泛着浅浅的鹅黄，风一吹，花瓣儿便簌簌地落，落在青石板上，落在行人肩头，连空气里都浮着甜丝丝的香，混着泥土的腥，是春天独有的、醉人的味道，常有蜜蜂“嗡嗡”地围着花穗打转，钻进花蕊里，沾一身金黄的粉，出来时便摇摇晃晃，像喝醉了酒。 小时候，我常爱坐在紫藤架下，阳光透过花叶的缝隙，筛下细碎的光斑，落在膝盖上，暖洋洋的，祖母会搬个小竹凳，坐在旁边择菜，嘴里念叨着：“紫藤啊，是‘长寿藤’，你看它藤蔓爬得再高，根也扎得深，年年都开花，不图热闹，只踏实活着。”那时的我不懂“踏实”的意思，只觉得紫藤像一位沉默的老友，不言不语，却把最好的时光都开成了花，有次我考试失利，躲在紫藤架下掉眼泪，花瓣落了一头，轻轻的，像在安慰我，后来我渐渐明白，紫藤的开花，从不是为了向谁证明什么，它只是顺着阳光的方向，慢慢地长，慢慢地开，把根扎得深了，花自然就繁了。 后来离家读书，再少见这样成架的紫藤，偶尔在街角、公园里遇见几株，也多是孤零零地攀着栏杆，远不及家乡庭院里的热闹，可每次看到紫藤，心里总会泛起暖意——那是刻在记忆里的春天，是祖母的念叨，是年少时坐在花架下的宁静时光，去年春天回家，庭院里的紫藤依旧开得盛，藤蔓比当年更粗壮，爬满了整个院墙，紫的花穗垂下来，像一串串紫风铃，祖母已经不在了，可紫藤还在，年年春天，都准时赴约。 紫藤这花，看似柔弱，实则坚韧，藤蔓能顺着墙角、树干向上爬，哪怕被风吹折了枝条，来年春天又能从断处长出新的芽儿，它不与百花争艳，只在暮春悄然绽放，却用一抹淡紫，给春天添了最温柔的底色，如今我总算懂得祖母说的“踏实”：原来所谓成长，不是急于一时地绽放，而是像紫藤一样，把根扎进生活的土壤里，耐得住寂寞，经得起风雨，慢慢地,把自己活成一道风景。
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