暮色四合时分，后园那几丛玉簪便悄然显出神采来了，花瓣初开，莹白如玉，清辉般在渐浓的昏暗中浮泛，幽幽地吐纳着若有若无的香气，恍如月魄凝成花魂，悄然降落人间，月光如水般静静流泻，花影婆娑摇曳，恍惚间倒像是天上的星辰，被谁失手摘了几颗，轻轻安放在了这绿意森森的庭院深处了。 玉簪这花，是生来就懂得收敛的，它不似春日里那般喧嚣招摇，也绝无半分争奇斗艳的俗态，它只在夏末秋初的薄凉里静静开放，开得那样素净，那样不惹尘埃，那花瓣薄如蝉翼，色如新琢之玉，仿佛轻轻一碰便会折损了似的，然而它偏偏又生得倔强，纵使秋风渐起，凉意渐浓，也依旧挺立枝头，不肯轻易凋零，我常常觉得，玉簪花大约是懂得人间况味的——它见过春日的繁华，也见过夏日的热烈，所以到了这秋意初显的时节，反倒显出一种通透与淡然来，仿佛在说：世间的热闹与冷清，原都是寻常。 记得幼时，祖母头上常别着一支玉簪，那簪子是温润的白玉，簪头雕作一朵含苞的玉簪花，细细看去，竟与园中真花有几分神似，祖母梳着一个整齐的发髻，玉簪斜斜插入发间，随着她的走动轻轻摇曳，便在衣襟上投下细碎的光影，那时的我，总爱伸手去摸那支玉簪，触手是冰凉的，却又带着一丝玉石特有的温润，祖母便笑着拍开我的手，说：“玉簪是灵物，摸多了会沾了它的性子，变得沉静呢。”那时我尚不懂，只当是祖母的玩笑，如今想来，却觉得那玉簪大约真是有灵性的——它日日伴着祖母，听她絮絮叨叨地说些家常，看她缝补衣裳，侍弄花草，久而久之，大约也沾染了祖母身上那种从容平和的气息。 后来祖母老了，眼睛渐渐看不见了，便很少再打理那头乌发，偶尔她坐在藤椅上晒太阳，我会取下那支玉簪，轻轻为她梳理花白的头发，阳光透过葡萄架的缝隙洒下来，在祖母的银发上跳跃，也照得那玉簪愈发透亮，我便望着那玉簪出神，想它大约是记得祖母年轻时的模样的吧？那时祖母的眼睛明亮如星，头发乌黑如墨，插上这支玉簪，走在乡间的小路上，定是比那园中的玉簪花还要动人几分。 如今祖母早已不在了，那支玉簪也随着其他遗物，不知流落到了何处，园中的玉簪却依旧年复一年地开着，仿佛不曾经历过任何变迁，每当我看到它们，总会想起祖母，想起她坐在藤椅上的身影，想起她那支在阳光下闪闪发亮的玉簪，我想，玉簪大约就是这样一种物件吧——它本身是美的，却又不仅仅是为了美而存在，它更像是一段记忆的载体，一种情感的寄托，将那些逝去的时光、那些深爱的人，都悄悄地藏进了它温润的肌理之中。 夜深了，园中的玉簪花在月光下愈发显得清幽，我站在花前，仿佛能听见它们在轻轻呼吸，那声音里，有岁月的沉淀，有生命的从容，也有一种无言的坚守，或许，人生也当如这玉簪一般，不必急于争艳，不必刻意避世，只需在属于自己的时节里，安静地开放，坦然地面对风雨，带着一身清气,从容地走向生命的秋天。
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