若说山石是大地沉默的骨骼，那么霞草便是石缝间悄然绽放的云霞，这株看似纤弱的草本植物，以“霞”为名，却将最绚烂的色彩藏在最贫瘠的角落——它不与牡丹争艳，不与桃李竞春，只在山崖之畔、石罅之中，以细碎如星的花朵,织就一片流动的云霞。
初识霞草，是在江南的旧石墙下，暮春时节，连绵的细雨洗得青石板愈发清亮，墙根处的泥土早已被岁月和雨水淘尽，只余下碎石与青苔，就在这绝境之中，一丛丛霞草正悄然舒展，它的茎纤细却坚韧，分枝丛生，叶片如线状披针形，细密地交错着，远看如一层浅绿的薄雾，覆在石面上，而最动人的，是那细碎的花朵：花瓣五裂，白色或淡紫色，中心缀着点点金黄花蕊，密密匝匝地聚成圆锥花序，远望竟如一团朦胧的云霞，又似天际散落的星辰,带着不真实的轻盈。
古人称霞草为“甘松”，或许因其根茎带有淡淡的甘香，可入药，可制香，自古便是文人案头清供的雅物，但我更爱它“霞草”之名——这名字里藏着诗人的浪漫：它不生于沃土，偏在石隙扎根；不追求硕大，却以繁密取胜；不争一时之艳，却在寂静中积蓄力量，待到春夏之交，骤然将一片云霞铺展在贫瘠之上，那花色，是晨曦微露时的淡紫，是夕阳晚照时的粉白，是雨后初晴时的半透明，仿佛将天边最美的霞光揉碎了,撒向人间最不起眼的角落。
我曾蹲在石墙下细观霞草，一只蜜蜂嗡嗡而来，它不采蜜，却绕着花朵打转，大概是也被这纤弱中的绚烂所迷惑，微风拂过，花枝轻颤，露珠从花瓣上滚落，滴在碎石上，竟也染上几分霞色，那一刻，我忽然明白：所谓“霞”，并非高悬天际的幻象，而是生命在绝境中绽放的姿态，霞草没有牡丹的雍容，没有兰草的清幽，却以“苔花如米小，也学牡丹开”的倔强,在石缝中书写着自己的诗行。
山间的霞草，从不孤独，它们总是一丛丛生长，在悬崖边，在断崖下，在古寺的废墟旁，用细碎的花朵编织成一片流动的锦缎，阳光好的日子，它们会反射出柔和的光晕，仿佛石缝间真的有云霞在流动；风雨来时，它们便伏低身子，茎秆却不断，雨过天晴，又傲然挺起，花瓣上挂着水珠，比往日更添几分清透，有人说，霞草是山石的心事，是大地藏在裂缝里的温柔——是啊，再坚硬的岩石，也会被这柔韧的生命所打动,生出一片柔软的霞光。
每当我看到霞草，总会想起那些在平凡生活中默默绽放的人：他们或许身处逆境，或许平凡无奇，却如霞草一般，在自己的角落里，努力生长，努力开花，他们的生命或许不耀眼，却如石隙间的云霞,汇聚成照亮人心的微光。
霞草，这石隙间的云霞，教会我们：生命的绚烂，从不取决于土壤的肥沃，而在于是否拥有向上生长的勇气，只要心中有光，即便身处绝境,也能绽放属于自己的霞光。
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