暮春的风裹着暖意拂过，邻家那道爬满老旧木篱笆的蔷薇便开了，起初只是零星几点粉白，羞怯地藏在墨绿的叶片间，像谁不经意洒落的胭脂，不过几日，那花便疯了似的，沿着篱笆一路攀爬，密密匝匝地绽开，将半面墙都染成了流动的云霞，远远望去，倒不像是一丛花，倒像是春天用最温柔的笔触,在灰扑扑的墙面上画下了一幅浓墨重彩的画。
我总爱在傍晚时分搬个小板凳，坐在那道蔷薇篱笆下，夕阳的金辉穿过花瓣的缝隙，筛下一地细碎的光斑，空气里浮动着甜丝丝的香气，混着泥土的腥气，竟让人有些微醺，蜜蜂是最勤快的访客，它们“嗡嗡”地围着花打转，胖乎乎的身体沾满了金黄的花粉，翅膀在阳光下闪着细碎的光，偶尔有风过，花瓣便簌簌地往下落，落在我的头发上、肩上，像一场无声的花雨，我从不拂去，任由那带着微凉的柔软贴着皮肤,仿佛能触到春天的心跳。
蔷薇是极有韧性的花，它不像牡丹那般雍容华贵，也不似兰花那般清雅孤高，它就是带着一股子泼辣的生命力，无论那篱笆有多简陋，无论脚下的土地有多贫瘠，它总能扎下根，然后奋力地向上攀爬，它的枝条上带着小刺，尖尖的，硬硬的，像是它保护自己的铠甲，你若是不小心碰到了，便会立刻被扎一下，疼得你“嘶”地吸一口凉气，可也正是因为这刺，它才更显得真实，不娇气，不造作，它美，美得坦荡，美得带点锋芒，让人不敢轻易亵渎,却又忍不住想要靠近。
记忆里，老家的院子里也有一大丛蔷薇，是奶奶从邻家移栽过来的，种在墙角，也不怎么管它，只是偶尔浇浇水，可它就是那样，一年又一年，默默地长，默默地开，每年夏天，我总爱趴在窗台上，看那些粉色的花朵在阳光下灿烂地笑，奶奶会摘下最新鲜的蔷薇花，用清水洗净，拌上面粉，放在油锅里炸成金黄的蔷薇饼，那饼咬一口，外酥里嫩，带着淡淡的花香，是童年最甜美的味道，后来，奶奶老了，院子也荒了，那丛蔷薇不知什么时候枯萎了，可每到蔷薇开花的时节，我总会想起那个趴在窗台上的小女孩，想起奶奶炸蔷薇饼时的身影，想起那满院子的花香，原来，蔷薇不仅开在枝头，更开在记忆里，开在时光里,成了心底最柔软的牵挂。
城市里的花越来越多，玫瑰、百合、康乃馨，被包装得精致又昂贵，摆在花店里，散发着人工雕琢的香气，可我总觉得，它们少了点什么，少了蔷薇那种野性的美，那种不惧风雨、努力生长的劲头，那种带着烟火气的温柔，或许，这就是蔷薇的魔力吧，它不张扬，不索取，只是静静地在那里，用它的花、它的刺、它的香气，守护着一方小小的天地,也温暖着每一个路过的人的心。
暮色渐浓，蔷薇篱笆墙在暮色中渐渐模糊成一片温柔的剪影，那花香似乎更浓了，丝丝缕缕，缠绕在鼻尖，也缠绕在心头，我想，无论岁月如何变迁，这蔷薇的花开，总能让人想起那些美好的、温暖的、带着生命力的瞬间，就像这篱笆墙上的蔷薇，平凡，却动人；坚韧,且温柔。
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