院角那棵核桃树,不知在泥土里沉寂了多少年，才在某年春天，被祖父用一把锈迹斑斑的铁锹，郑重地请进了家园，它不像桃李那般艳丽，也不似杨柳那般柔媚，只是一身粗糙的灰褐色树皮，枝干虬劲，沉默地站在那里，像一位饱经沧桑的老者，默默守护着这个小小的院落。
春日里,当万物复苏，核桃树也悄悄地吐出新绿，那嫩绿的芽叶，起初只是米粒大小，不久便舒展开来，变成一片片掌状的复叶，在春风中轻轻摇曳，沙沙作响，仿佛在低声诉说着对生命的渴望，阳光透过叶间的缝隙，洒下斑驳的光影，在地上织就一幅流动的画卷，偶尔，有几只早归的鸟雀，会在枝头跳跃鸣唱，为这静谧的院落增添了几分生机。
夏日是核桃树最忙碌也最慷慨的季节,浓密的绿叶撑开一把巨大的绿伞，遮蔽了炎炎烈日，为院子投下一片清凉，我们这些孩子，最爱在树下嬉戏玩耍，或是搬个小板凳，捧着一本书，在树荫下享受难得的惬意，祖父则常常坐在树下的大石凳上，摇着蒲扇，给我们讲过去的故事，或是眯着眼睛，打盹儿，这时候，核桃树也开始孕育它的果实，小小的青核桃，像一个个绿色的绒球，隐藏在枝叶间，不仔细看，还真难发现，它们一天天长大，从米粒大小到鸡蛋大小，渐渐地，果皮由嫩绿变为深绿，变得坚硬起来。
秋风送爽,核桃树便迎来了它最辉煌的时刻，沉甸甸的果实挂满了枝头，把树枝都压弯了腰，这时候，祖父便会拿出长长的竹竿，小心翼翼地敲打那些成熟的核桃，随着“噼里啪啦”的声响，一个个带着青皮的核桃滚落下来，像一群调皮的孩子，我们欢呼着跑过去，捡起那些“战利品”，用小石头砸开青皮，露出里面坚硬的壳，再砸开壳，取出那饱满的、淡黄色的核桃仁，那股特有的、带着微微苦涩的清香，瞬间弥漫了整个院子，咬一口，核桃仁的醇香与甘甜在口中化开，那是独属于秋天的味道，也是童年的味道。
冬天,核桃树卸下了所有的繁华，只剩下光秃秃的枝干，直指苍穹，它像一位历经沧桑的老人，在寒风中静静地沉思，一场大雪过后，枝干上挂满了毛茸茸的雪絮，又别有一番风骨，我们知道，它并没有沉睡，而是在积蓄力量，等待着来年春天的又一次绽放。
祖父已经不在了,但那棵核桃树依然挺立在院角，它见证了我们的成长，也承载了太多的回忆，每当春风拂过，我仿佛还能听到祖父在树下讲故事的声音；每当核桃成熟，我仿佛还能看到我们欢笑着捡拾核桃的场景，那棵核桃树，不仅仅是一棵树，更是我们家庭的一员，是我们心中永远的根，它用它的年轮，记录着岁月的流转，也用它的果实，滋养着我们的生活，更用它那沉默而坚韧的姿态，教会我们什么是成长，什么是奉献，什么是家。
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