老家的院墙上，总缠着一蓬蓬橘红色的“火焰”，那是奶奶种的炮仗花，每年春末夏初，便顺着青灰色的砖石噼里啪啦地往上爬，直到把整个院落染成一片沸腾的海，那时我总爱趴在窗台上，看风过时，花瓣簌簌落在石阶上，像谁不小心打翻了装星星的匣子——后来才懂，哪里是星星，分明是封存在时光里的、最鲜活的童年。
炮仗花是极有脾气的藤本植物，它不像藤蔓那般羞怯，也不像凌霄那般端雅，骨子里带着一股野劲儿，刚冒芽时，是两片嫩绿的椭圆叶子，沾着晨露，软得像婴儿的指尖，可不过半月，藤蔓便像被谁抽了鞭子，一日一变，今天蹿出半尺，明天就能绕住窗棂，它的“脚”很特别，是些细小的吸盘，牢牢吸附在墙壁、栏杆上，哪怕你用手轻轻抠一下，也会留下淡淡的痕迹，像它倔强的宣言：“我要在这里，长成一道风景。”
最让人心动的，还是它的花，当别的春花还在酝酿芬芳时，炮仗花早已憋足了劲，准备一场盛大的“爆炸”，花苞是纺锤形的，鼓鼓囊囊地挂在藤间，像一串串待点燃的鞭炮，等到某个清晨，你推开窗，便会看见它突然炸开——花瓣是橘红中带点杏黄的，边缘微微卷曲，像小姑娘扎的蝴蝶结，花蕊则从中间探出，金灿灿的，沾着蜜，连空气都甜了几分，成千上万的花朵沿着藤蔓次第开放，远远望去，整面墙都像被点燃了，热烈、奔放，带着一股不服输的劲儿，难怪叫“炮仗花”，它哪里是在开花，分明是要把积攒了一整个冬天的力气,都化作这轰轰烈烈的绽放。
奶奶说，种炮仗花，图的就是个“热闹”，她总在藤下摆张小竹椅，一边择菜，一边跟邻居聊天，风把花香吹过来，连说话都带着甜味，我那时最爱做的事，是捡落在地上的花瓣，小心翼翼地收进铁盒里，说要给奶奶“泡花茶”，奶奶笑着揉我的头，说：“傻孩子，这花泡茶苦得很，不如让它开在枝上，看着就欢喜。”后来我才明白，炮仗花的“热闹”，从不止于它的花——它是藤与墙的缠绵，是花与风的私语,更是人与时光的相依。
去年春天，我回老家，发现院墙上的炮仗花依旧开得热烈，只是奶奶已经不在了，她的小竹椅空着，落了层薄灰，我站在藤下，伸手摸了摸那些粗糙的藤蔓，突然想起小时候，奶奶牵着我的手，指着满墙的花说：“你看，这花多像日子，热热闹闹的，就没过不去的坎。”那一刻，我终于懂得，炮仗花哪里只是花，它分明是奶奶种在时光里的勇气，是刻在骨子里的乡愁——它热烈、倔强，哪怕岁月变迁，也依旧会每年春天，准时炸响在记忆的院墙，提醒我们：那些开在旧时光里的花,从未凋零。
我在城市的阳台上也种了一盆炮仗花，它还小，藤蔓才爬到栏杆的一半，可我知道，只要给它时间，它也会像老家的那株一样，长出满枝的“鞭炮”，长出满眼的“热闹”，因为炮仗花从来不怕等待，它只是在等一个合适的春天，然后把所有的思念与勇气,都开成最动人的模样。
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