如今我久离故乡，再也没见过成片的碗公花。偶尔在城里的公园里看到娇艳的玫瑰、典雅的百合，却总觉得少了点什么。少了什么呢？大约是少了那份贴着地皮生长的憨厚，少了那份无人问津却依旧开得热烈的倔强

admin 2025-12-11 阅读:47 评论:0

村人皆唤它“碗公花”，这名字实在粗拙得紧，却像村口老槐树下的石磨盘，沉甸甸地带着烟火气，碗公花，碗公花，我总疑心是哪个嘴馋的娃娃，嫌它花瓣像粗瓷饭碗，又嫌它开在灶头屋角，便随口起了这诨名，可它倒不恼，依旧在田埂边、篱笆脚，甚至猪圈旁的泥缝里...

村人皆唤它“碗公花”，这名字实在粗拙得紧，却像村口老槐树下的石磨盘，沉甸甸地带着烟火气，碗公花，碗公花，我总疑心是哪个嘴馋的娃娃，嫌它花瓣像粗瓷饭碗，又嫌它开在灶头屋角，便随口起了这诨名，可它倒不恼，依旧在田埂边、篱笆脚，甚至猪圈旁的泥缝里，自顾自地开得热热闹闹。碗公花是牵牛花的远房亲戚，模样却比牵牛花憨厚些，它的藤蔓不似牵牛花那般攀高爬低，总爱贴着地皮匍匐，像贪睡的猫，伸着懒腰往阳光多的地方挪，叶子是心形的，边缘带着细密的锯齿，摸上去糙糙的，倒像老农布满老茧的手掌，最是它那花，紫的、蓝的、粉的，偶尔还有几朵白中带紫的，都像乡下人吃饭用的粗瓷海碗——碗口阔大，花瓣厚实，皱巴巴的，倒像是哪个巧媳妇用碎布头拼凑出来的，透着一股子笨拙的实在。夏日清晨，露水还没干，碗公花就开了，我总爱蹲在田埂上看它：花瓣上还坠着晶莹的露珠，风一吹，露珠滚下来，打在叶子上，惊得趴在花叶上的小蚂蚁慌慌张张地逃开，花蕊是嫩黄色的，像刚孵出的小鸡绒毛，惹得蜜蜂嗡嗡地围着转，最妙的是它的花心，总有一圈深紫，像是有人用毛笔蘸了浓墨，随手点上去的，倒给这粗笨的花添了几分俏皮。村里人待碗公花，向来是不上心的，从没人给它浇水施肥，它自个儿在土里扎了根，便活得泼泼辣辣，锄草的农人一锄头下去，断了它的藤蔓，过几天，它又从土里钻出来，依旧贴着地皮，开着花，连家里的鸡鸭，也从不啄食它——大约是嫌它花瓣太厚，嚼着无味，它就这么自生自灭，却在每个夏天，把田埂、篱笆都染成一片斑驳的色彩。我小时候最爱摘碗公花，摘下来，把花蕊轻轻一吸，一股清甜的汁水便涌进嘴里，带着点青草的涩，却格外解渴，有时也摘几朵最大的，用细竹签穿了，做成花环，戴在头上，假装自己是花田里的公主，只是这花环戴不了多久，花瓣便蔫了，皱成一团，像老妇人脸上的皱纹，倒显出几分沧桑来。奶奶总说，碗公花是“贱命花”，可我偏觉得，这“贱命”里藏着股子韧劲，它不挑地方，不争阳光，甚至没人疼爱，却照样把日子过得热气腾腾，就像村里的老光棍李伯，一辈子守着几间破屋，种着几分薄田，却总在清晨扛着锄头下地时，哼着跑调的山歌，脸上带着满足的笑。

碗公花,碗公花，这名字粗拙，却像一粒落在心田的种子，在岁月里悄悄发了芽，它教会我，生命从不必追求精致与高贵，像一株贴着地皮的花，只要心里有阳光，有泥土，便能开出属于自己的、热热闹闹的花来。