暮色四合时,院角的玉簪花悄然绽放了，那些胖鼓鼓的花苞，像一支支白玉雕琢的簪子，在墨绿的叶丛中竖起尖尖的角，等着夜色为它们梳妆，待到月光漫过篱笆，花瓣便轻轻舒展，露出淡黄的花蕊，似少女低垂的眼睫，藏着半夏的清梦。
玉簪花是极有脾气的,它不爱热闹，偏要长在背阴处，墙根、树下、石缝间，只要土壤湿润，便能扎下根去，叶子宽大如蒲扇，绿得发黑，叶脉凸起像老人手背的青筋，透着一股子倔强，开花也不争春，非要等到荷塘渐残、蝉声渐弱，才在夏末秋初的凉风里，擎起一枝枝白玉般的花序，远看像停落的白蝶，近看才知花瓣薄如蝉翼，带着丝绸般的柔光，晨露凝在瓣尖，欲坠不坠，倒像是它清白心事里，不小心滑落的泪珠。
老辈人说,玉簪花的花瓣能吃，我曾偷偷掐下一朵，放在舌尖，一股清苦直抵喉咙，带着青草的涩，却又不难以下咽，后来才知，这花全株可入药，能清热解毒，倒应了它那副清冷模样——像不染尘埃的隐士，默默在角落里，守护着一方水土的安宁。
母亲最爱玉簪花,每年秋天，她都会小心地收集起干枯的花苞，缝个小布袋装了，放在枕边，她说这花香能安神，睡时枕着，连梦都是清甜的，我趴在窗边看她侍弄玉簪，剪黄叶、松土壤，动作轻得像在抚摸婴儿的脸，她总说：“这花啊，不娇贵，但心诚才能养活。”那时不懂，直到自己搬离家乡，在城市的钢筋森林里，再难寻一株能静默开花的玉簪，才明白母亲说的“心诚”，是对生活最质朴的敬畏——不喧哗，自有声；不争艳，自成景。
如今回家,总能看见院角的玉簪又长高了，风过时，叶子沙沙响，像在说悄悄话，那些白玉般的花簪，依旧在夏夜里静静绽放，不问来处，不问归期，只是把清白的心事，都酿成了月光下的香，而我站在花旁，忽然懂得：有些美好，本就该像玉簪花那样，在无人注意的角落，活得清醒而热烈，把日子过成一首含蓄的诗。
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