夜色初临，暑气渐退，庭院里浮荡起草木的清芬，母亲从妆奁深处取出那只紫檀木匣，匣盖轻启，一枚玉簪静静卧在暗红丝绒上，温润如凝脂，泛着幽幽的青光，那是她的陪嫁，亦是外婆传下的旧物，簪头琢作一朵含苞的玉兰，花瓣层层舒展，蕊心一点浅黄，仿佛藏着一整个江南的烟雨。 玉簪是极有脾气的，它不似金饰那般张扬，亦不比珠钗易显俗艳，它需得配一身素色衣裳，或是月白的苎麻裙，或是淡青的杭罗衫，方能衬出那份清冷与孤高，记忆里，母亲总在端午或中秋这些郑重的日子取出它，将青丝绾成简洁的发髻，玉簪斜斜插入，发髻便如被点活了般，有了风骨，那时我总爱趴在梳妆台前，看母亲用指腹轻轻拂过簪身，眼神里是藏不住的珍视，仿佛那不是玉，而是一段沉甸甸的时光。 玉簪的花期在夏末秋初，庭院一角的玉簪花，总在暑气最盛时悄然绽放，它的花苞如一支支白玉笔，顶端微卷，含着晨露；待到夜风拂过，便“啪”地一声绽开，吐出淡黄的花蕊，香气清幽，不似茉莉浓烈，却如寒梅般沁人心脾，古人称其“江南第一花”，大约是爱它这份不争不抢的淡然，母亲常摘几朵新鲜玉簪，簪在发间，那花香便若有似无地萦绕在她鬓边，混着皂角的清气，成了我童年最安心的味道。 后来我长大了，也学着母亲的样子绾起长发，第一次将那枚玉簪别在发间时，指尖触到微凉的玉质，竟莫名有些颤抖，镜中的自己，少了几分少女的娇憨，多了几分沉静，那一刻我忽然懂得，玉簪于女子而言，从来不只是饰物，它是身份的象征，是岁月的见证，更是一种无声的期许——期许女子如玉般温润，如簪般挺拔，即便在平凡的日子里，也要有自己的风骨与坚守。 母亲渐渐老了，眼角添了细纹，发间也见了银丝，那枚玉簪却被她保养得愈发温润，她曾对我说：“玉簪养人，人亦养玉，日子久了，它便懂得你的心事。”我也将这只紫檀木匣珍藏在衣柜深处，偶尔取出，用软布轻轻擦拭，仿佛能触到母亲掌心的温度，闻到旧时光里的芬芳。 又是一年夏末，庭院的玉簪花又开了，洁白的花瓣在月光下泛着柔和的光，像极了那枚静卧在匣中的玉簪，我想，或许所有的美好，都如这玉簪一般，不事张扬，却能在岁月的长河里，沉淀出最动人的光泽，它藏着的，是母亲的叮咛，是时光的印记,更是一个女子对生活最温柔的坚守。
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