暮色漫过窗台时,我总会在书桌前那只粗陶罐里插一束勿忘我，它们没有玫瑰的娇艳，也没有百合的芬芳，只是静静立在那里，细碎的蓝色小花像撒在夜空里的星子，带着一种执拗的温柔，每次指尖触到那些干枯却依旧挺立的花瓣，记忆就会顺着脉络，回到那个开满勿忘我的山坡。
那是十年前的夏天,我和阿婆住在乡下老宅，老屋后有一片荒坡，不知是谁撒下了一把勿忘我种子，第二年竟漫山遍野地开了起来，阿婆总说：“这花啊，是老天爷写给世人的信，教人别忘了一路走来的情分。”那时的我还不懂，只觉得这小花奇怪——明明开得柔弱，晒干了却颜色不褪，像把整个夏天的蓝都锁在了花瓣里。
阿婆爱用勿忘我泡茶,她蹲在山坡上，指尖轻轻捻下带着露珠的花朵，放进竹篮时嘴里哼着不成调的歌谣：“勿忘我，莫相忘，花开花落心自香……”我蹲在旁边捣乱，把花撒得满地都是，她也不恼，只是笑着拍掉我手上的泥：“傻丫头，这花记着人心呢，你对它好，它就记着你；你忘了它，它也在这儿等着。”
后来我去城里读书,临走时，阿婆塞给我一个布包，里面是晒干的勿忘我。“想家了就看看，别把阿婆忘了。”我嘴上应着，心里却觉得这花土气，塞在书包底层再没翻过，城里生活热闹又匆忙，课业、朋友、新奇的街景，像潮水一样涌来，我渐渐忘了老屋的炊烟，忘了山坡上的蓝，也忘了阿婆站在村口张望的身影。
直到那个冬天,母亲打电话说阿婆病了，我赶回去时，她已经瘦得脱了形，却还攥着我的手，指向窗台上的陶罐：“你看，你去年忘拿的勿忘我，阿婆给你晒好了，颜色还蓝着呢。”罐里的花早已干枯，却真的还是当初的蓝色，像一片被时光冻住的海，我忽然想起小时候她说过的话：“这花记着人心呢。”原来记得的从来不是花，是阿婆从未说出口的牵挂。
阿婆走后,我把那罐勿忘我带回了城，每次换水时，我都会轻轻摸一摸那些小花，它们不像鲜花需要精心照料，却总能在某个不经意的瞬间，用那抹永不褪色的蓝提醒我：有些人，有些情，就像勿忘我，即使岁月流转，即使被暂时遗忘，也始终在时光里等着你，带着最初的温柔。
如今我才知道,勿忘我哪里是一种花，它是一种记忆的锚，是情感的图腾，它教会我们，在奔向未来的路上，别忘了回头看看那些默默守护的人，别忘了那些藏在岁月里的温柔，就像这小小的蓝花，即使枯萎，也依然在说：“勿忘我，莫相忘。”
暮色渐深,陶罐里的勿忘我在灯光下投下细碎的影子，我拿起笔，在日记本上写下：“勿忘我依旧蓝着，像阿婆的眼睛，像从未被时光带走的，那些爱。”
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